Qué dia es este que sabemos cuánto durará. La gente que pasa sin hablar, qué grito se produce en su interior, y si ha de salir, qué es el grito fuera de uno. Si al menos durara un poco más. Qué es la voz fuera de uno, ruidos que interrumpen otros ruidos. Si al menos supiera sus nombres. Quizás solo serían un hecho cualquiera, como aviones que pasan sobre la ciudad. Y si cierro los ojos se apagan, como se apagan las cosas de una habitación que se cierra. Qué dia es este que sabemos cuanto durará. Y qué esperanza me queda en esta ciudad de millones, donde apenas eres una, ¿por qué no eres miles? miles.
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